J’ai fait ma part d’erreurs monumentales au fil des ans, mais jeter accidentellement un Thermomix haut de gamme non ouvert pourrait bien figurer en tête de liste. D’autant plus que ce n’était même pas le mien. Même maintenant, quelques semaines après l’événement innommable, je ne peux pas y penser sans craquer, pleurer et avoir envie de me frapper la tête contre le mur le plus proche. Apprendre à cuisine avec cookidoo est facile. Lisez cet article.
Tout avait si bien commencé.
J’avais toujours voulu essayer un Thermomix. Le nombre de personnes que je connaissais qui ne juraient que par leur Thermie, cela a changé ma vie, m’a fait économiser une fortune, nous mangeons enfin ensemble en famille, je fais réellement ma propre cuisine, etc.
Mais étaient-ils vraiment si bons ou essayaient-ils juste de justifier la dépense d’une petite voiture bien utilisée pour un appareil de cuisine ? Cela me démangeait de le découvrir.
Lorsque le très gentil commercial de Thermomix m’a demandé si je voulais emprunter l’une de leurs dernières machines TM6 pour un essai (j’écris de temps en temps sur les appareils électroménagers pour des magazines), j’ai sauté sur l’occasion.
Une semaine plus tard, elle est arrivée. Accompagné d’un courriel ferme me recommandant de ne pas commencer à cuisiner avec l’appareil avant d’avoir eu une démonstration virtuelle avec un consultant Thermomix qui me présenterait toutes les fonctionnalités et la façon de les utiliser.
Alors que j’avais hâte de déchirer ce bébé et de lui donner un tourbillon, j’ai décidé non, cette fois-ci, j’adopterais une approche adulte. Je serais patiente. J’allais attendre. Je donnerais à cette machine tant vénérée le respect qu’elle mérite.
C’était une de ces semaines. Les enfants, l’école, le travail, les échéances – tout s’est empilé en un vilain tas et il n’y avait pas une minute pour caser la démo indispensable (traduction : nettoyer en profondeur ma cuisine avant qu’elle ne soit vue à l’écran par un parfait inconnu).
J’ai donc laissé le Thermomix non ouvert dans sa boîte dans le coin du hall où il serait à l’abri de toute forme de danger. Du moins, c’est ce que je croyais.
Entrez mon mari. Il s’est avéré que l’une des autres choses que j’avais réservées dans cette semaine oh combien chargée était un ramassage par le conseil municipal de tous les déchets que nous avions autour de la maison. Quelle efficacité de ma part. Si efficace, en fait, que je l’avais complètement oublié.
Historiquement, les collectes de la municipalité étaient quelque chose que mon mari et moi faisions ensemble, c’est-à-dire que j’aboyais les instructions et qu’il faisait le gros du travail de transport des jouets et meubles cassés et ensuite nous nous récompensions avec une bouteille de vin. Seulement cette fois-ci, pour une raison inconnue, il a décidé d’être proactif (pourquoi, pourquoi ? !) et de mettre lui-même sur le trottoir tout le bazar que nous avions entassé à l’intérieur de la maison pendant que j’étais aux courses.
Alors que j’arrivais, il se tenait là, fier comme un pion, à côté d’une pile de deux profondeurs de boîtes et de meubles de jardin cassés. Je ne vais pas mentir, j’étais un peu décontenancé par cette soudaine démonstration d’initiative, qui, je crois maintenant, m’a peut-être empêché de faire une inspection correcte du trottoir. Mais (comme il continue à le faire remarquer) j’ai vérifié le tas. Je lui ai donné le feu vert. Nous sommes retournés à l’intérieur et avons poursuivi notre journée.
Quelques nuits plus tard, lorsque les enfants étaient couchés, j’ai décidé qu’il était prudent de sortir le précieux Thermomix de sa boîte en prévision de la démonstration que j’avais finalement réservée pour le lendemain matin.
Je vais dans le coin du hall où je l’avais laissé. Il n’est pas là. Une petite sensation de flottement commence dans mes orteils. Le mari a dû le déplacer dans une autre pièce lorsqu’il a fait le ménage au conseil municipal.
Je vais dans ladite pièce, il n’est pas là. Il est profondément endormi à ce moment-là.
« Tu as jeté le Thermomix », je lui chuchote et crie à l’oreille. Il ouvre un œil, légèrement confus. Il baisse la tête.
« Cette boîte près de la porte ? En fait, j’ai trouvé qu’elle était plutôt lourde ».
C’est le choc, le déni, les pleurs, les menaces de divorce : la totale. Nous nous mettons à réfléchir à ce qu’il va falloir faire.
8h le lendemain matin, je suis au téléphone avec le conseil. Quand ils me donnent le numéro de la décharge locale, mes espoirs s’élèvent un tant soit peu. Peut-être que tout ira bien…
Je parle à une charmante dame de la décharge, je lui raconte notre histoire… « Est-ce qu’il y a peut-être une pièce ou une zone où tout le bazar est stocké pendant un jour ou deux avant d’être éliminé ? Je peux peut-être venir y jeter un coup d’œil ».
« Trente minutes », me dit-elle. « Toutes les trente minutes, les objets métalliques et en acier passent dans notre broyeur. »
D’accord. Alors aucune chance de le récupérer.
Plus grave encore, maintenant j’allais devoir le dire au commercial. J’ai mentalement passé en revue toutes mes options : feu, vol, auto-combustion. Mais la honte était trop forte : je lui ai dit la vérité.
Pour faire court, elle a été incroyablement compréhensive. Si compréhensive, en fait, qu’elle m’a envoyé une deuxième machine à examiner quelques jours plus tard.
La boîte est restée non ouverte dans un endroit beaucoup plus sûr avec des panneaux posés dessus “ne pas toucher, ouvrir, toucher pendant une semaine”. J’étais en sueur chaque fois que je passais à côté.
Après des jours à googler « Thermomix PTSD », j’ai décidé que c’était assez et qu’il était temps de me pencher sur ma peur. Si une semaine de délices cuisinés à la maison devait être ma pénitence, qu’il en soit ainsi. J’ai retroussé mes manches et j’ai commencé à cuisiner.
